Ironia

Quando decido ser forte, pragmática, bla bla bla, e não desatar numa choraminguice de "ninguém me ama", é quando o meu olho direito resolve, pela primeira vez na vida, ficar com uma inflamação. E é vê-lo todo o santo dia, há três dias, de lágrima pronta a saltar ou a rolar pela bochecha abaixo, à mínima brisa de vento.
É tudo mau: primeiro incomoda, e muito. Depois, borra-se a pintura toda, e a cara que sai impecável de casa fica a parecer um quadro do Jason Pollock. No metro, incorre-se no olhar de condescendência do passageiro do lado, que nos toma por uma coitadinha choramingas, a limpar os olhos de minuto a minuto; na rua, anda-se de óculos escuros quando a luz já é de lusco-fusco, praticamente cegueta.
Mas o pior de tudo, o que mais me irrita, é o timing. Quando uma pessoa decide ser dona das suas lágrimas e das suas tristezas - pum!, é quando o olho resolve chorar por si próprio.
E a mim só me ocorre que é realmente caso para dizer... p*** da ironia!