Barcelona

Primeiro foi uma mensagem, a um dia de início de Outubro:
"Vamos passar o fim-de-ano a Barcelona? Bora bora bora?"
Apesar do entusiasmo, o meu lado racional disse que não. Pelo dinheiro, porque teria que marcar férias, porque ainda falta muito tempo, porque em Dezembro Barcelona deve estar um gelo... e por causa do dinheiro. (já tinha dito?)
Mas depois foi o M., na sexta-feira, a dizer que ia passar o fim de semana a Barcelona, e a falar das Ramblas, e das lojas, e eu com saudades de passear por ali abaixo e ver as flores e as gaiolas, e aquele ar de mercado no meio de uma via cosmopolita. Eu de repente com um fim-de-semana muito pouco excitante pela frente, e com saudades dos donuts do Dunkin' Donuts, do parque Güell, de andar pelo Passeig de Gracia só por andar, e dos copos, e das festas, e dos autocarros nocturnos como os nossos das seis da tarde, cheios de gente.
E hoje, hoje foi a gota de água. Um email de trabalho, para alguém com quem falei a semana passada, e uma resposta: "Olá, deste sexta que já não trabalho aí, vim viver para Barcelona."
Perante isto, o que é que uma pessoa pode fazer? Bater com a cabeça nas paredes? Ficar a remoer na vontade de ir? Mentalizar-se que não dá mesmo ou começar a fazer contas à vida e chegar à conclusão de que se-comer-sopa-todos-os-dias-ou-trouxer-o-almoço-de-casa-durante-um-mês-e-não-comprar-nada-de-espécie-alguma-até-é-capaz-de-dar? Eu fui pela última, claro. Estúpida. Mas uma estúpida feliz.