Tachas

Ainda me lembro do tempo, há uns bons 10, 12, 13 anos, em que era preciso correr Lisboa para encontrar cintos de tachas ou pulseiras e malas. Lembro-me porque corri tudo, caída que estava sempre nos concertos de punk rock e hardcore onde toda a gente, ou pelo menos quem era fixe, tinha a sua tachazinha a espreitar por baixo da t-shirt ou na lapela do blusão, ao lado dos pins. Nessa altura, aí pelos meus 16 anos, o centro comercial da Portugália era dos poucos que vendia tachas à unidade, e passei semanas a fio a fazer um cinto branco, a furá-lo, a pôr pecinha a pecinha e a medir tudo para ficar centrado. Ainda hoje o tenho (por pura nostalgia, porque já está amarelo e feio e impróprio para sair à rua) e ainda hoje gosto de tachas, que entretanto resolveram sair do underground e estão por todo o lado, em versões mais ou menos exageradas, mais ou menos femininas, nos pés, nas carteiras, nos colarinhos.
Agora que o Estado me depenou as poupanças e o ordenado em impostos, estava capaz de agarrar em blusões e camisas antigas que tenho para aqui, sem graça nenhuma, e de me lançar num novo projecto.